les cloches pendent comme pis lourds
au ventre d'une vache qu’on oublie de traire
car aucune prière ne guérit des promesses
que personne ne tient
et les mains
songent plutôt à caresses et amour
mais si le carillon chante encore l’heure
de la Saint Glinglin
c’est que le ciel beau parleur
n’a toujours pas appris à se taire