quand on n’y fait pas l’amour
on suit des yeux
la mort annoncée des sentiments
sur un sentier battu
par le temps
où se contaient
des histoires de fesses
feuilletant
la nuit
des bottins téléphoniques
mordus
par des sourires lunaires
en quête
de cosmonautes
culottes mouillées
avant le lever
du soleil